Maquinita de Poesía

Una sóla tabla

2012-01-17T14:30:00.000-08:00

CUÁL será la idea general de todo esto: la de ese tarco contra
el fondo de tormenta:
qué intenciones traerá esa tormenta
que arrincona a todo el valle, al gallo que se alarma.

Aquí, nada se propone sino estar aquí: vida conjunta
que se equilibra y cruje y
arma este enigma de avanzar estando fijo, de estar fijo a gran
velocidad;
esta desproporción de tener una única teoría para tantas cosas.

Extraña composición la de este paisaje
sometido a leyes precisas que, siendo muchas,
se juntan como si todo no fuera otra cosa que una sóla tabla
flotando por aquí.

Santiago Sylvester (Salta, 1942).
De El reloj biológico. Del Dock, Buenos Aires, 2007.

En los tejados desmantelados del infierno...

2011-11-28T12:59:00.000-08:00

En los tejados desmantelados del infierno,

los gatos tosen sus pestes redentoras.

La cocineraes un cíclope asimétrico

con gran olfato para las mezclas picantes.

Ha salido al jardín

y en los cantos de la cuneta

vuelca la grasa amarilla,

arde en su único ojo la matriz de la maldad,

toda vida se rinde ante la luz de su mirada

En sus manos de luchador,

sucumben diversos animales

destrozados en los piletones del patio.

Marcelo Dughetti (Villa María, 1970).

En Hospital. Inédito.

Todo esta por ocurrir...

2011-11-05T07:13:00.000-07:00

Todo está por ocurrir y nada es cierto.
Hay aquí zarcillo y calas y violetas
y juncos y árboles altos y raíces
secas alzadas de la tierra, devoradas,
inhóspitas, estirándose al aire, a nada.
Y también frutas y frutos que van y vienen,
puntuales en la sequía, puntuales
en su primitivo ardor. Y también hay aquí
algo que no ocurre, algo, alguna cosa,
cualquiera, que no da paso al ocurrir
y no está bien ni mal: sólo no ocurre.
En fin, quería decir que no hay violetas
ni juncos ni plantas de nada ni sequía
ni ardor. Este lugar es sólo el lugar
del no ocurrir: un sueño aturdido
de voces, raíces, gestos contra la muerte.

Jorge García Sabal (Balcarce, 1948 - Buenos Aires, 1996)

En Sutura.Libros de Tierra Firme. Buenos Aires, 1994

Uvas rosadas

2011-11-03T08:24:00.000-07:00

Este breve racimo
de uvas rosadas pertenece
a otro reino.
Yace, sobre mi mesa,
en la fría integridad de su peso terrestre
mientras yo permanezco silencioso
imposibilitado
de oponer mi vida a su carnal exuberancia.
Casi con horror admiro allí
la dura tensión del agua
hacia la piel mortal
como una realidad insoportable.
He aquí un remoto acontecer:
todo transcurre del otro lado, fuera
del rumor insensato
de la existencia humana.
Comprendo que hay un límite
cuyo paso en el tiempo
me está vedado
de modo que el puro conocimiento
sólo cabe en la mera travesura de la mente.
Más allá está la misma tierra
a la que regresamos como extraños;
en el racimo de uvas rosadas yace
la imagen de otro regreso
y este enigmático existir
dulcemente en el rosa
tiende a cumplir el ciclo
que comenzó, radiante, en el verde lejano.

Otros días transcurren
aquí, en otro espacio
que colmó la inutilidad
de una vida ocupada. Ajeno
a la región de las uvas permanece
mi estupor desalentado;
pero nunca la esperanza
tuvo mejor imagen que esto:
la travesía del límite
que da a lo secreto vendrá
de la misma costumbre de la luz
con que las uvas rosadas
van a entrar en la muerte.

Joaquín Giannuzzi (Buenos Aires, 1924-Salta, 2004)
en Obra poetica, Emece, Buenos Aires, 2000.

Crías Nuevas

2011-10-29T14:04:00.000-07:00

CRÍAS NUEVAS

de Fernando Bellino

segundo libro de la Colección Música del Lugar.

(Mayo de 2011)

editado por

Editorial Gráfica 29 de Mayo

Pan Comido Ediciones

Se consigue en librerías a $ 30.00

En Córdoba Capital:

EL ESPEJO LIBROS

Dean Funes 163 Loc. 4. Paseo Santa Catalina

RUBÉN LIBROS

Dean Funes 163 Loc. 2. Paseo Santa Catalina

LLANTO DE MUDO

Colón 355 Gal. Cinerame Local 61

LIBRERIA JUPITER

Caseros 261

LA CONJURA DE LOS NECIOS LIBROS

Ayacucho 306 (Fte. Pza. de la Intendencia).

En Río Cuarto:

LIBRERÍA EL LITERARIO

Colón al 300. Centro.

El poema malo

2011-10-26T07:10:00.000-07:00

Amortajado por una red de palabras

tachaduras y manchas

conservo del poema malo

su esqueleto precario.

Digo que la idea no era mala

así como puedo decir de otra mujer

-No es fea.

Pero si una buena idea

no es perfectamente desarrollada...

Pero si una mujer hermosa

no lleva un hermoso vestido...

En el cajón de la mesa lo escondí

junto con remedios, resultados de análisis y facturas.

¡Y pensar que lo escribí creyendo

que lo llevaría sobre la frente

incrustado como una perla

o un pequeño ojo perfecto

que reflejaría el mundo!

Estela Figueroa (Santa Fe, 1946),

En Máscaras sueltas. A capella, Universidad Nacional del Litoral, Santa Fe, 2009

ROBINSON CRUSOE EN LA CIUDAD

2011-09-13T07:12:00.000-07:00

Cuando la soledad de Robinson
me asalta en la voz de un loro de ciudad
y esas palabras de incierta magia
repiten con papagaya vocación:
"¡qué solo estás!" "¡qué solo estás!"
dejo la isla de mi casa
y me interno en el mar de las calles
para olvidar que ayer
cargaste en tu valija con la mitad de mi corazón;
ese corazón que lame, furioso
los postigos de la noche
con el propósito de inventarse vivo.

"¡Qué solo estás!" "¡Qué solo estás!"
escucho repetir sobre mi hombro
al loro del recuerdo, mientras me hundo
en el alcohol del primer puerto
como si ese líquido pudiera disolver
la zona del cerebro
en que te has sentado para siempre.

"¡Qué solo estás!" "¡Qué solo estás!"
repite la verde voz
en el alta mar de una noche
en que no encuentro la manera de naufragar
-con toda la vitalidad del primer Robinson.-
en la isla de tus brazos.

Marcelo Fagiano

RATOS DE POESÍA Sábado 10 y domingo 11 de septiembre

2011-09-06T18:24:00.000-07:00

Salio MAQUINITA DE POESÍA / septiembre 2011

2011-09-02T10:06:00.000-07:00

Salio el número imprimible (ya incontable y decible)

MAQUINITA DE POESÍA / septiembre 2011

de Pan Comido Ediciones

Es gratis, es poesía para compartir

Poemas de

Carlos Muller,

Ernesto Lisboa Castro,

Soledad Soler,

Juana Luján,

Marcio Olmedo,

Ezequiel Nieto,

Matias Barnes y

Santiago Sylvester.

Escribinos y acordamos como compartirla

Tambien encuentrela y busquela en el Espejo libros. Dean Funes 163 Loc. 4 Córdoba capital.

JUNTO A LA VENTANA

2011-08-29T22:09:00.000-07:00

A Eduardo Francisco, que también miraba

Estaba junto a la ventana del bar, tomando café con un amigo, cuando de pronto, en medio de la charla, surgió el tema del futuro, que es, hoy por hoy, un tema del que nadie dice mucho.

Por otra parte, nadie da fe de lo que escucha cuando se trata el tema. Es como si la cuestión de la que se habla derivara en bueyes perdidos o en imaginerías sujetas con piolín.

Más: acerca del futuro, los jóvenes creen estar escuchando frases de clisé, y no es extraño que bostecen, se distraigan, o sientan otra vez que se está abusando de sus años.

Y tienen razón, porque el futuro ya pasó, o está terminando de pasar. Aquel pasado de entreguerra, y de la larga guerra fría, tenía un futuro, por cierto, que ya se concretó.

Hace 50 años, recuerdo, el futuro eran los robots, la computadora, los viajes al espacio, y una tecnología que iba a hacer posible que cada hombre trabajara sólo unas pocas horas al día.

Eso se decía, se escuchaba. Y la gente que podía ahorraba pensando en su futuro, aunque fueran monedas o sueños, porque había que estar preparado para esos tiempos anunciados.

Pero este presente aún no tiene futuro; hay que crearlo o no, aunque, por ser tan precaria su base, y estar tan desacreditado, no ofrece alguna posibilidad que se vislumbre.

Por otra parte, el mundo, la humanidad, no pueden hoy creer que el descaro tenga algún futuro a favor que no sea él mismo en su precariedad y en su pozo.

Además, la geopolítica, con sus misiles, y la economía, con su rapiña, no ofrecen otro horizonte, como para extender un crédito que no tenga las horas contadas y el aire escaso.

Lo que conocemos hoy son los restos y el reflejo de un futuro que ya se consumó, de un presente que alguna vez supo creer, e imaginar, acaso con alguna ligereza.

Este presente, le dije a mi amigo, así como se ve, aún no tiene futuro; sólo tiene semana que viene, o mes que viene, y techo bajo, muy bajo, piso incierto, y no se sabe bien adónde va.

Al futuro de este presente, o del que venga, hay que inventarlo; y no sé, no puedo saber, dadas las cosas, si será posible, o será creíble, en medio de este viento oscuro.

Queda por inventar primero un presente, hoy o mañana, que pueda sostener en sus horas una confianza, un brote, algún espejo. Mientras tanto, “es lo que hay”, dicen algunos, y ya sin más.

Eduardo Dalter (Buenos Aires, 1947)

El solicitante descolocado

2011-07-23T08:54:00.000-07:00

Me detengo un momento
por averiguación de antecedentes
trato de solucionar importantísimos
problemas de estado;
vena mía poética susúrrame contracto
planteo, combinación
y remate.

En vez
tú no tienes voz propia
ni virtud
dijo
y escribes sólo para
yo quise decirle mentira mentira
para purificarme

La pista se rodea
de todas las especies, de todos los órdenes
y clases
sobre todo de público
en la primera fila van
los relegados.

Siempre algún gobernante
algún guerrero ilustre, algún
funcionario aventajado
da el puntapié inicial
entonces entro yo
entrando por el aro.

Tome asiento
nadie debe perderse
un espectáculo
abro mi risa negra
a función continuada.

Y a la bartola
haciendo de las mías
en el país del tuerto
es rey.

Pueblo goloso perezoso lujurioso
porque las curvas económicas
nos son favorables
una nueva conciencia os pido
en marcha.

Y si las cosas se complican
descentralizar:
—Listo, vamos
gobemar es poblar es hablar;
apoyando mi oído
en el obrero concentrado:
vibra.

Entonces reconozco
alcanzo a distinguir entre 200.000
a mi buena maestrita
llevaba
un cartelón azul
con letreros dorados.
—¿Qué clase de niño fuiste tú?
—a,e,i,o,u
inteligentísimo y de gran corazón
antes del sacrilegio
ella me dijo a mi mejor discípulo
—La tierra para quien la trabaja
se inclina
—La revolución no se detiene nunca.

Ella.
Levanta emocionada
la tapa de mis sesos
deshojando

cumple no cumple cumple no cumple cumple no
cumple

—Tu alma tiene un delicado
cuello de cristal
—se inclina—
su base es de acero inoxidable

Tratando de llegar
a las altas esferas
hice mi oferta de viva voz
—¡No valgo un pito!

No obstante invento
la economía sin un hilo
y oigo al pasar
"aquí estamos muy bien
colgados del presupuesto"

Cuando llegaron las inversiones extranjeras
dispupuestas a radicarse
y preguntaron salario real ¿cuál
es tu poder adquisitivo?

Cambio
Cambio
Cambio

¿Dónde está
la moneda simple
legal
la moneda sencilla
del menudo candor
la moneda de
cobre?

Y antes de sucumbir
el interés económico pensante
alcanzó a balbucear
petró1eo, industrias, agro,
pecuario.

Está quebrando

Sin base
cierro la última
cotización.

En el rebusque cada vez
me pica más
el bagre
vendo shakespeares usados
a un Moro sin entrañas

Descubro inscripciones
no figurativas
en las letrinas de altamira.

Apenas este tiempo para nada
Al Paso
almuerzo pavimento
con ensaladas
del huerto de los olivos.

"No son todos los que están
no están todos los que son"
mi pobre especie
son
los no antologados

En los viejos tranvías
y en general
en todo transporte colectivo
colaborar es correrse
bajar por adelante.

Cuando un golpe de sol:
sobre la cresta brillante de una ola
la imagen de mi hermana
se levanta
—Notifícame
—Mar espléndido.

Mi horario es justo para
que las horas que pasen
ya no vuelvan más
y no tener sanidad pública
ocupación bien fija.

—Nuestra madre es feliz
nuestro padre
nuestro hermano sigue creciendo
sólo se espera tu llegada.

Aprovechando mi hora libre
mi oportunidad o perdiéndola
pero buscando en seguida otra más
hasta agotar la última
el último suspiro.

Crack crack crack
pasa el carro alegórico
del fútbol corrompido
¿Dónde está el gran Martino?

Volviendo un día al barrio
a la estructura simple
de casitas baratas
y la Villa del Parque.

Cómo se pianta la vida
cómo rezongan los años
cómo se viene la muerte
tan callando.

Y la Gran Puta huyó a París
en busca de su amor
yo la seguí con la imaginación
—sin amor no se puede bienestar—

Acariciando mi alma en mi soledad
en mi soledad
no se puede confort y
si vieran mi catrera.

El saboteador arrepentido

Oh Máquina de los Recuerdos
y esta música traqueteante
renace, que aún vive, que aún persiste
de los batanes.

Gran Cuarto de los zurcidos
bajo el tribunal de las telas en crudo
en otoño nací.
¿Mi destino estaba sellado?
cuando la más vieja de las zurcidoras
—toca en mis sienes con su resplandeciente
aguja especializada—
dijo
—Dirigirá esta fábrica
toda la producción
pasando por sus manos.

Entonces me erguí
mitad empleado - mitad obrero
sólo como un monstruo sabría hacerlo
y trozos aún del cascarón textil
lo alcancé bien y comprendiendo que
aquello era
sentencia
angustia fabril
y dolor de conflictos en la mano de obra

Huyendo par debajo de las mesas
revisadoras
describo inverosímiles curvas
económicas avisé apresurado en las parades

YO NO SOY TÉCNICO YO NO SOY TÉCNICO

—¿Qué es esto?
Hasta que el fabricante disfrazado
de patrón vistiendo su más fino casimir
su más peinado hábito
me envuelve con su cola y aquí
me deposita:
—Este es tu nuevo puesto

San Andrés caminaba
con altos botas de goma
ese inviemo.
Bajo lluvias continuas, localidad
sintió sobre sus tierras
motores y patas de telares

Yo era control
y era el Alto Parlante voz de mando
infundiendo valor a mis peones
tratando de tomar por asalto los galpones
vacíos.

Caudillo entre mi gente
en medio de tan ruda batalla
soy derribado
al tiempo que mis hombres
conseguían entrar sobre grandes rodillos
entonces
sobreponiéndome
alcanzo a defender con victoria
toda esa época
la bandera del capital ajeno.

Una primavera me sorprende
y el mover de este pueblo.
El ruido se hizo carne y habitó entre nosotros:
Yo, el ubicuo gerente
devine popular:
coordino y distribuyo los trabajos
tomo y obligo.

Oh Ilusión Ilusión
nada de esto es lo mío.

Como estafado corrí a la comunicación
telefónica
en lo templado del sol nace el deseo
argumenté en favor de una más alta calidad
Casa Central yo necesito
una pantera de solapados hábitos.

El rugido de los 2 pichones semi-diesel
saludó su llegada
subida a ese montículo
entonces
me prendé de unos grandes repollos azules
marcados sobre sus blancas carnes.
He aquí mi amor
he aquí mi primera vista.
Capataza.

Astutos simularíamos trabajar en el fichero
las últimas horas
la oficina será nuestra mejor aliada
ella
inclinándonos así
el uno sobre el otro en secretos.

No quiero
estar ya más para las estadísticas
para el activo contador
y el complejo mecánico reventaron
rechiflados de sed verano tus días
y los obreros queriendo trabajar
emborrachándose
bajo la chapa ardiente
cuando la perra patronal
negra, colérica ladrante, amenazó:
—Castigos sin indemnización.

Tu pereza
y la mía únicas privilegiadas
no obstante tácito acuerdo pactan
así
destruir la fabricación occidental
desde entonces
tejiéndonos en horario descorrido
hasta el anochecer

Hasta que la sospecha se adueñó de vosotros
hasta que todas vuestras sospechas
confirmasteis
hasta que mi cansancio frente a vos y
la industria

en mitad
del capital problemas de las mermas
disparado a
tocar los senos de la pequeña Maruska.

Que además crecieron los celos
yo, sabiéndome tu cornudo inolvidable de una
vez
para siempre
no conforme
hasta escupirte el rostro
ante el congreso de partidarias zurcidoras

En la sombra
lejos del industrial ruido
me arrodillo junto al lecho de la pequeña
Maruska
toco sus senos a punto de nacer
sentir
sentir
de la antigua pureza ese relámpago

Y el que había desatado
la corrupción desorganizadora
creyó llegado ahora el colmo
quiso salvar mas ya era tarde e impotente
vio sin la antigua alegría
—saboteador arrepentido—
bajar, bajar el nivel
y el Costo
ir hacia lo Altísimo.

El solicitante descolocado

Desempleado
buscando ese mango hasta más no poder
me faltó la energía la pata ancha
aburrido hace meses, la miseria
busco ahor atrabajo en la era atómica
dentro o fuera del ramo
si es posible.

Todos los días abro el mundo
un jardín de esperanzas
en la sección empleados
voy clasificándome
atento
este aviso me pide.

Entonces
a escribir con pasión y buena letra
adherido con lealtad
—ser claro—
escucho el ruego del ruiseñor
uniendo lo primitivo a lo culto
la inspiración a la escuela
trato de seducir
con mis antecedentes.

Solicitud detállame
el que suscribe
práctico en desorganizar
está deseando
ganarse un pan en tu establecimiento
hombre de empresa
casilla de correos.

El saboteador arrepentido

En mi rostro está escrita la aceptada
renuncia
tanto vil ostracismo
después supe
el trabajo es salud, es factor
dignifica
y lo otro es el crimen
la poesía maldita

Yo era el brazo derecho ahora no soy nada

Esta guitarra cae ya
volcada de mi alma
su última nota
espera.

El solicitante descolocado

Telegrama-respuesta
"Preséntese
mañana en alpargatas
sin ningún compromiso, limpio
de polvo y paja".
Allá estaré fenómeno
necesito ya urgente
un par de medias, camiseta
y calzoncillos aptos.

En la cola
he llegado hasta aquí
al borde
del seré examinado
repaso mentalmente la historia
que repito.

(Mi especialidad es
de hombre orquesta
hace un corto intervalo que no trabajo
me fueron
por mi propia voluntad)

Frente a la psicotécnica
pregunta acelerando
rápida
llega a mi pasado.

Me deschava:
—En el departamento
atrasando día a día
el reloj
cinco tipos tirados
viviendo como chanchos
perdiendo
poco a poco la vergüenza
la decencia y la moral
una habitación
un aire viciado
cocina y baño.
—Fue la época de las grandes peleas
los ayunos
los empeños la venta
del refrigerador inmaculado
y es mejor no recordar.

Para sumar a gatas
—me arrastro—
no sé más quién soy
yo el antiguo encargado no funciono.

NO INSISTA EN SU PEDIDO PRESENTANDO NUEVAS
SOLICITUDES.

Me voy
a descular hormigas
buscando la estabilidad
el sueldo por convenios
un horario que corra
oremus
jubilación y vacaciones pagas.

El solicitante y el saboteador

—Al Divino Botón
Oh Exito Integral sobreponiéndote
a los bocinazos del maligno
oye este jeremido
concédenos
la tierra protegida
dormir perfectamente en pedo
donde florezcan
los
Extasis

El Solicitante y el Saboteador del público
se despiden
1, 2, 3
explotando
do re mi fa sol la
sí!
poniendo en marcha la
fábrica.

Leónidas Lamborghini (Buenos Aires, 1927 - 2009).
Fragmento de El solicitante descolocado. Libros de Tierra Firme. Buenos Aires, 1989.
Paradiso. Buenos Aires, 2008.

Presentación CRÍAS NUEVAS de Fernando Bellino

2011-06-23T19:41:00.000-07:00

Lengua

2011-06-12T17:25:00.000-07:00

Viene conmigo, viene de antes que yo fuera; es el

rumor de mi cabeza, orden azaroso, discontinuo,

perentorio, instalación materna en el grito de mi

desolación; no calla, no se descompone, se adapta

a la torsión patronal, se desfigura, es siempre la

misma, siempre cambiante; es homilía, vozarrón,

castigo, es alerta, conoce cada presagio, cada es-

tremecimiento, cada estratagema de mi entona-

ción; dicta, escucha, es mi lectora, es mi resisten-

cia, es la dama que arrecia en el sinfín, la silaba

inesperada; es de todos, es de cada uno, es poesía

si su resplandor me piensa, es silencio cuando la

desaparición me llama.

Luis O. Tedesco (Buenos Aires, 1941)
De Lomas del mirador. Losada, Buenos Aires. 2006.

IX. Un hombre hace fuego...

2011-06-04T12:59:00.000-07:00

Un hombre hace fuego

a orillas del río más ancho del mundo

y se refriega las manos sobre los leños

que arden lentamente

hasta que la luz se esparza como jazmín del aire,

jazmín del país en el aire:

¿es posible que el otoño sea

una ligera herrumbre sobre las hojas

y el pan un vago recuerdo que marea?

El hombre seca las ramas aún húmedas

para alimentar el fuego de una noche

que para él será infinita.

Cuando suba el agua,

el río arrástrara las cenizas y borrará las huellas

de un hombre cuya ausencia

se cubre de rocío.

En aguas que no buscan nada

y ni siquiera se arrastran a sí mismas

sobrenada la absurda leyenda

de un hombre solitario.

Alberto Szpunberg (Buenos Aires, 1940)

De El libro de Judith. El surí porfiado ediciones, Buenos aires, 2008.

Feria Artístico - Editorial a 42 años del Cordobazo

2011-05-19T22:14:00.000-07:00

Feria Artístico - Editorial a 42 años del Cordobazo

Sábado, 28 de mayo

Teatro La Luna. Pje. Escuti y Fructuoso Rivera. Barrio Güemes.

13:30 hs. APERTURA DE LA FERIA Y ALMUERZO

13:30 A 21 hs

-Feria artístico editorial en la calle y la Biblioteca Popular Luna Abierta.

- Exposicion de Gisela Zontellas, Lucas Combina y Carlos Julio entre otros...

- Cantina literaria

17 hs. Preestreno de la película “Liniers, el trazo simple de las cosas”

Función especial Cineclub La Quimera.

19 hs. PRESENTACIÓN EDITORIAL

Editorial Gráfica 29 de mayo – Pan Comido Ediciones.

Libros:

-TREINTA, de Carolina Bravo.

-LAREALIDAD A MANO, de Carlos Julio Sánchez.

-CRIAS NUEVAS, de Fernando Bellino del Grupo de Poesía Pan Comido.

- Música en vivo

Organizan:

Editorial Gráfica 29 de Mayo.
Grupo de Poesía Pan Comido.

Biblioteca Popular La Luna.

Cineclub La Quimera.

Admitamos que es válido...

2011-05-19T22:00:00.000-07:00

Admitamos que es válido el argumento
del que afirma
conversar con las estrellas
y hace de lo bello
una disciplina castrense :

cultiva orquídeas,
evita el plástico,
silba de corrido
el concierto para clarinete
y orquesta de Mozart;
desprecia con frialdad a sus contemporáneos.

Pero también hay que escuchar
las razones del que dice
(con grasa en la yema de los dedos)
que la lengua
es una llave pulsiana.

Y,fiel a sus convicciones,
ajusta los sustantivos
de sus versos
para que el poema
se yerga,sólido y austero,
en la ventisca de la época.

Entendamos
que ningunos de los mencionados
ha visto a su padre, corroido
por un cáncer, consumirse
desde las uñas de los pies hasta las cejas
mientras las begonias ascienden en el patio.

Para uno el dolor no es otra cosa
que una ventura del cosmos
o una estría en sopor de la belleza.

Para el otro,
un asunto de mecánica
y materiales que resisten.

Ninguno de ellos
se ha visto obligado
(por las circusntancias)
a usar el lenguaje con urgencia y arrebato
para explicarse, tarde siempre,
que debio ser menos etéreo y más amable.

José Di Marco (Río Cuarto, 1966)
De Una música anterior, Ediciones Recovecos, Córdoba, 2010.

Tiempos de mi madre

2011-04-22T19:55:00.003-07:00

A ella, a quién más.

Durante los últimos tiempos, a mi madre por las noches,

le inyectaba morfina.

El cáncer en su páncreas,

cubría ya varios países de su cuerpo.

Era del tamaño de un continente de fuego,

desparramado por todo el territorio de vida.

Estaba mi tía Tere por momentos,

también Corina, la hermana que eligió mi madre

y, mi padre desviado a acompañarla día y noche.

Todos luchando

y, mi madre redoblando la apuesta al infinito.

Nosotros, a pesar de bajar los brazos,

creíamos entonces en algo,

la morfina dolía o aliviaba.

Eso no importa, es solo ciencia.

Mi madre murió antes de su dosis matinal.

Yo, en otra cama a metros de ella desperté,

su cuerpo en convulsión, agitado en espanto.

¿Que hacer, si no somos maquinas al servicio de la alegría?

Entonces seguir, llamar a Mónica, medica vecina.

¿Para que todo esto? Ya se iba.

¿Para rehabilitar la esperanza?

¿Justificar la muerte?

Entonces lloro.

Ya jamás habrá un fuentón caliente, que abarquen estos pies

y este corazón helado. Sentir el cuidado de si, a través del otro.

Mi uña encarnada una o dos veces por año

y, allí ese fuentón calentito, viniendo del centro del mundo.

Y mi pie izquierdo hinchado, con su pus fluyendo

cayendo en el fondo del lago.

Mas allá que dios no exista, para estas ocasiones ella sabia

los versículos del dolor.

Existió mi madre junto a una cama agonizando,

existió un fuentón lleno de agua caliente en el marco del mundo,

existió la sal gruesa que sirve para que no fallezcan los pies,

existió un fuentón rebajado con agua fría según las marcas térmicas,

existieron un par de pies hundiéndose en la pócima.

Necesito ahora, la cabeza fría por la lluvia.

Debajo de mis pies el fuentón de mi madre.

Nada es posible ahora.

Alexis Comamala (Córdoba, 1979)

De El naufragio, Plaqueta Negra, Pan comido ediciones. Córdoba, 2009.

Declaratoria

2011-04-16T18:33:00.000-07:00

hoy no puedo pensar en tu rostro
tus manos tu motivo
ni siquiera recalo en tus ojos
(malabaristas en la esquina
de los idiomas,
inventando pajaritos a los niños
o escupienso fuego
en los ropajes del imbécil)

hoy no puedo con el silencio
el recorrido de la lluvia
la palabra prometida a la altura de los labios

hoy
mido el suelo con la boca
y me estrello en paredes dóciles de humo

no me digas que es temprano

ya he pulverizado los espejos de la casa
prendí fuego los papeles más queridos
y me arranco a mordiscos la piel de la noche

cuando no me arrojo
a la espesura de la calle
a recortar tu perfil entre las nubes
y tallar tu nombre
en
lo que venga.

Angel Sorkin (1977)

De Belleza obliga, Pan Comido. Córdoba.

Todos los regalos

2011-04-10T17:01:00.000-07:00

Todo lo que he podido ser
se confunde
en las calles de mi barrio
con las promesas de la patria
que creyó en el progreso
de las ideas
la educación
el trabajo
y que hoy
ni eso
sólo la prosperidad dudosa
del dinero
y sus retiros espirituales
paraísos bancarios.

Ceferino Lisboa (Córdoba, 1971)

De Un poco de buen clima. Colección Poemas como se puedan editar. Pan comido ediciones. Córdoba, Julio de 2007.

Poema alegre

2011-04-05T18:27:00.001-07:00

Saltaba el agua débil
sobre el agua del río.
El agua sobre el agua
como un poema sobre un poema.
Unas gotas sin ton ni son
que estallaban en minúsculas y empujadas
perlas con rabo
en direcciones atomizadas por lo general
contrarias a la corriente
(levantadas por el viento que arrastraba la superficie del río)
modelaban sin parar pero sin aguantar aunque sin tregua
la proa de la canoa en la que la mujer
venía con la estatua.
Para remontar semejante bodoque de yeso
río arriba
la asistiría otra fuerza.

Walter Giacomelli (Villa Maria, 1981)

De Maquinita de Poesía. Pan Comido. Córdoba, octubre 2010.

Los protagonistas

2011-03-30T06:58:00.000-07:00

1.

El tiempo que transcurre entre
la mañana y la cocina
no precisa bienvenida
agenda ni arenga
el hombre incuba la confianza
para encarar los titulares.

La suerte refutada
renueva cierta fe
a ser parte en la cosa pública
pagar por dioses adormecidos
ocultaciones
dispuesto
con lo puesto
y la humedad en el verbo.

2.

La nación no descansa,
rigurosa a medianoche
gestiona los residuos del día:
una lata una oferta
una máxima leve.

Andrés Rubino (Córdoba, 1981)

De Mientras crece, Pan Comido (Inédito).

Naufragios

2011-03-25T17:32:00.000-07:00

Cuando llueve

esta tormenta diaria

y se encajonan las bocas

de desagües de presente

los huesos comienzan

a construir (por cuestión natural)

barquitos de papel

para que naufrague un poco

el alma

y no duela tanto

este mandamiento

de sufrir de vez en cuando

Piel alerta golpe que vendrá

sea por que sea

o porque el luto

viene de ronda por el barrio.

Fabricio Neri Devallis (1971)

De Belleza obliga, Pan Comido. Córdoba.

Gestos de fe

2011-03-23T07:03:00.000-07:00

La poesía ocurre en el reverso de las cosas
en el ombligo del cambio
en las macetas del fuego
y las palabras

traspasa las manos de un niño
llenas de barro, parte del juego
convida música desde una radio local
con un piano que te arrastra

la poesía bambolea sus lágrimas
sueña legítima en cálidos encuentros
firmes uniones de la sangre
resistiendo golpes enemigos

la poesía revuelve rincones de la historia
sus calles de humo,
su inmenso creer en lo que nadie
provoca la muerte, enamora,
persiste indignada
contra un mundo que duele
y quiere romper.

Juan Manuel Stahli (Buenos Aires, 1982).

De El día más parecido: Antologia Pan Comido. Llanto de Mudo. Córdoba, 2008.

Música del costado

2011-03-20T15:40:00.000-07:00

Que todo venza en su verbonatural natural
limítrofe al sur con otro sur
al oeste con el desvelo
al este con la música justamente
y del norte qué decir
la poesía
por suerte no es infalible
o fraudulenta
o un juguete un tren u osito u carnaval
es menos
y ahí esta su pormenor
su mano de raspar
alerta y confianzuda
de andar
tocando cosas por el mundo

Fernando Bellino (Buenos Aires, 1973).

De Mientras crece. Pan Comido (Inédito).

Detrás de cámara

2011-03-20T12:30:00.001-07:00

En el reverso de lo que vemos

está el contrapeso

la verdad leudante que no necesita prensa.

Un insecto robando azúcar

entonces

puede ser una madre cándida

y laboriosa

las salinas diarias

quizás sean

tiernos valles

un ogro puede ser el ogro

de todos los ogros

o una bondad redonda y vespertina

la belleza puede ser un rulemán del diablo.

El dolor,

una cicatriz en viaje.

Pablo Carrizo (Córdoba, 1978)

De Mientras crece, Pan Comido (Inédito).

Harlem

2011-02-08T15:43:00.000-08:00

Poesía del Harlem

Algunos poemas referenciales

Estando en las calles del Harlem no podía dejar de pensar y sentir que ese barrio inmenso tiene una mayor afinidad de tonos, gentes y climas, con los barrios de las afueras de Caracas que con la misma ciudad de Nueva York, a la que este sector de la comunidad negra pertenece. Por otra parte, una historia de movilizaciones y de luchas, de gente segregada, que la connotan como una localidad cercana a nuestra realidad continental y a nuestra contingencia. Una vez, uno de sus poetas, Countee Cullen, en los años '20, planteó públicamente la necesidad de afirmar una cercanía con los movimientos de lucha del continente y del mundo. Conocido es también el diálogo de otro de sus prestigiosos creadores, Langston Hughes, con Nicolás Guillén y con Miguel Hernández, a quienes abrazó cuando aproximó la solidaridad del Harlem a la causa de la República, en Madrid y en Valencia, en tiempos de la Guerra Civil. Momentos, en fin, de una historia que se fue modelando en legítima defensa y humanidad, y en sueños y derechos propios. Algunos recuerdan con emoción la visita de Fidel Castro, en 1960, a escasos meses del triunfo de la Revolución Cubana. Otros, a la vez, refieren la estadía del líder Nelson Mandela, y su visita a escuelas públicas e instituciones. Las luchas, las encrucijadas, el conjunto de signos profundos del Harlem, confirman una historia tan sostenida como estremecedora. Hay una literatura, un fundamento, una raíz cultural, inclusive una muy firme producción artística, que va desde la música hasta la pintura, y que alientan la evidencia de una vida comunitaria que nunca renunció a ser, aun estando en vecindad —con unas pocas avenidas entremedio— de las calles del mayor centro financiero de Occidente. A veces ignorados, otras veces, tantas, perseguidos, los poetas del Harlem encarnan uno de los tramos o capítulos más singulares del espíritu y de las letras y las poéticas del continente. "Yo sueño un mundo/ donde el hombre no desprecie al hombre", dice uno de los poemas recordados de Langston Hughes, a lo que nosotros damos nuestra memoria y también nuestro saludo.

Eduardo Dalter

Countee Cullen (1903-1946)

DESDE LA TORRE OSCURA

No siempre sembraremos mientras otros recogen

El dorado aumento del fruto a punto;

No siempre el semblante abyecto y mudo

Para que los hombres menores sujeten

          a sus hermanos despreciables;

No eternamente mientras otros descansan

Nosotros encantaremos con flautas dulces

          sus limbos;

No siempre nos inclinaremos ante lo sutil y

          brutal;

No fuimos hechos para llorar eternamente.

Arna Bontemps (1902-1973)

LOS DESPUNTADORES DEL ALBA

No venimos a librar una batalla

        con espadas sobre esta colina,

No es el deseo desolar la vida

        ante una obstinada voluntad.

Aunque bien moriríamos como algunos

       murieron

Agitando un camino hacia el sol

      renaciente.

Langston Hughes (1902-1967)

JUSTICIA

Esa Justicia es una diosa ciega,

Una cuestión de la cual nosotros somos entendidos:

Su venda esconde dos llagas que supuran

Donde quizás en algún tiempo hubo ojos.

YO TAMBIEN SOY AMERICA

Yo también canto, América.

Soy el hermano más oscuro.

Ellos me mandan a comer a la cocina

Cuando vienen invitados.

Pero yo me río

Y me alimento bien

Y crezco fuerte.

Mañana

Me sentaré a la mesa

Cuando vengan invitados.

Nadie se animará

A decirme

"Ve a comer a la cocina".

Entonces,

Ellos además verán qué hermoso soy

Y se sentirán avergonzados.

Yo también soy América.

James Baldwin (1924-1987)

TÚ ESCRIBES…

Tú escribes para cambiar el mundo, sabiendo

perfectamente bien que probablemente no puedas

hacerlo, pero también sabiendo que la literatura

es indispensable para el mundo ... El mundo cambia

de acuerdo a la forma en que la gente lo ve, y

si tú modificas, aunque sea por un milímetro,

el rumbo, la gente lo vería como una realidad;

entonces tú puedes cambiarlo.

June Jordan(1936-2002)

7 DE ABRIL, 1999

Nada es más cruel

que los soldados que

        ordenan

a la viuda

que esté agradecida

de estar viva todavía.

LLAMANDO A LAS MINORÍAS SILENCIOSAS

Hey

Vengan

Salgan

Dondequiera que estén

Necesitamos tener un encuentro

en torno de este árbol

Que no ha sido

plantado

todavía.

Poemas tomados del libro “Harlem: los blues de la historia”, de Eduardo Dalter; Ediciones del Nuevo Cántaro, Buenos Aires, 2010. Traducción de los poemas al español: Eduardo Dalter y Nidia Santa Cruz.

Sin excusas

2010-07-28T15:57:00.001-07:00

Uno cree en cierto resplandor, en cierto temblor. Uno se
esfuerza por asirlo, se esfuerza por decirlo. Nunca sale bien.
Si se quiere explicarlo, tampoco sale bien la explicación.
Cualquier hábil puede desbaratar.
Se sabe, eso es todo. Y esforzándose por asir qué es eso
que se sabe, por decirlo, nos hallamos con otros -inseguros,
tibios- que viven así.
Alianzas simples, hechas de consentimiento, de papeles en
blanco, de bondad.
Es dificil, es inestable ese andar.
Pero es una verdad posible entre tanto juego. Y entre aquello
que la despoja, la malversa y quiere detenerla, una dureza
sangrante que no se excusa pero que está contigo, allí donde
te levanten la mano y allí donde quieras reunirte con ella, pueblo
de mi país.

Raúl Gustavo Aguirre
Poesia Buenos Aires
Nº 28 , 1959, pag. 224.

De Poesia Buenos aires (1950-1960), Compilado por Rodofo Alonso. Ediciones del Dock. Buenos Aires, 2009.

Javier Heraud (Poeta peruano, 1942-1963)

2010-04-06T17:31:00.001-07:00

2010-03-02T17:15:00.000-08:00

Atiende:

si mi hijo

si nuestro hijo

fuera naciera sol o

luna homosexual poeta o

guerrillero ah si creciera

guerrillero o usurero al tanto %

o asesino oficinista vendedor de

peines en el subte o suicida flor

o cerdo violador de tumbas o impasible

espectador del mundo comprensible padre de

familia actor de cine Rita Hayworth Tyrone Power

sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero

en la exacta mitad de tu ombligo te explico Manés que

si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por

el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la

veja la vende a razonable precio entendeme si

nuestro hijo mañana es muerto por ir más

allá de donde fuimos o por menos o por

error o por justicia o por lo que sea

si los muertos somos vos o yo o los

dos y él quien nos fusila de todos

modos Manés habremos ganado

porque la libertad es lo único que

debemos legarle a los demás

compañera amiga mía

no tiene mayor

relevancia.

Jorge Money ( Poeta argentino. 1946/1975)

LA VIDA QUE SE CONOCE

2009-12-20T08:44:00.000-08:00

LA VIDA QUE SE CONOCE

de Ceferino Lisboa

primer libro de autor editado por

Pan Comido Ediciones

Es una antología personal que inaugura la Colección Música del Lugar.

Se consigue en librerías a $ 30.00

En Córdoba Capital:

EL ESPEJO LIBROS
Dean Funes 163 Loc. 4. Paseo Santa Catalina

RUBÉN LIBROS
Dean Funes 163 Loc. 2. Paseo Santa Catalina

LLANTO DE MUDO
Colón 355 Gal. Cinerame Local 61

LIBRERIA JUPITER
Caseros 261

LA CONJURA DE LOS NECIOS LIBROS
Ayacucho 306 (Fte. Pza. de la Intendencia).

En Río Cuarto:

LIBRERÍA EL LITERARIO
Colón al 300. Centro

Algunos poemas:

BRASAS

Sólo porque el silencio

es una piedra arrojada

sin destino

adhiero a los reclamos populares.

Su confianza en un sistema roto, pienso –escribo–

sólo es entendible

por esa confusión

de las movilizaciones

que se llama fe.

CLASIFICADO

La niña

se faja

todo el fin de semana

y el lunes

desayuna

su historia

personal

argentina

soltera

buena presencia

el diario solicita

la época

y como su horóscopo, mala estrella

le dice

que piense un poco más en ella

sale

sin decir adiós

con espejito

a conseguir ese trabajo

a fajarse.

POEMAS DE HUGO CAAMAÑO

2009-12-13T11:42:00.000-08:00

MOMENTOS PICOS Y POSTERGACIONES

El poema reitera indefinidamente un mismo acto fallido de exorcismo. Puesto el punto final, el mundo, sin embargo, sigue ahí desprovisto de lo que se le quiso extraer o agregar: sentido. Entonces una sensación de ruina y olvido sobreviene; la mente ha sido liberada de su carga, pero con ella también se ha disipado la "fe".

Hay momentos picos en mis tensas relaciones con el mundo, en que todo aquello que es objeto de exigentes y perentorias miradas aparece como dispuesto a dar algo de sí, un hecho esencial, realmente original, una especie de revelación o explosión, un desenlace que finalmente se posterga. Se siente venir el ahora, ahora ya... y se posterga; una caída no, al revés, una subida de telón de la que permanezco expectante.

Pasado el trance la emisión de señales se interrumpe y las cosas intactas recobran su opacidad, su diferencia, su silencio.

Es verdad, sinceramente lo confieso, teñir el Universo de afectividad, atribuirle intencionalidad, es reincidir en viejísimas faltas que la mirada severa de la ciencia nos tiene prohibido. Esto es el centro mismo del ya largo combate espiritual en el que estoy metido, más que por decisión propia, por la historia, con el agravante de que no me es posible optar unilateralmente, como yo quisiera, porque el conocimiento llamado objetivo no me sacia, en tanto que la otra vía, que es la que por formación recorro más cómodamente, puede desembocar en una apacible estupidez o en el delirio. (pág. 205)

ESPOSA

Por las calles gastadas del suburbio

la luz huye de mí como una virgen,

siempre hacia el este siempre hacia el mar,

lejos de la república que odio.

Estoy hambriento, sudado, tembloroso.

Deseo descansar, salvar mi cuerpo.

Nada interesa a mi alma como salvar su cuerpo.

Cuando él asciende hacia los cielos

desde cualquier ciudad, desde una plaza;

cuando mi boca chupe los pezones

de la Virgen María;

cuando la inmortalidad no sea un sueño,

una intuición, entonces moriré.

Mientras tanto me niego. Me resisto.

Voy a seguir viviendo en la Argentina,

voy a seguir aquí, de pieza en pieza,

furiosos, melancólico, intratable.

Este es mi lote, lo que a mí me tocó.

Esta triste república es mi esposa,

y aunque la odio, sin ella nada soy,

y sólo en ella puedo engendrar

toda la eternidad de carne y hueso

que reclaman mis órganos hambrientos. (pág. 20.)

MELANCÓLICAMENTE, INÚTILMENTE

Comienzo confusamente a trabajar.

Escucho. No veo bien, no toco nada.

Hay una luz intensa que no alumbra.

Siento la madurez pero no el fruto.

No aseguro si me he puesto a escribir

o me caliento al sol en la ventana,

melancólicamente, inútilmente,

pensando en el país imperdonable.

Y siempre en la penumbrosa habitación

ese perro sin alas olfateando

los rincones, las ropas muertas y la cama,

ladrándome, creciendo para atrás.

Oigo el bastón de Borges que se acerca

y se dirige vacilante hacia el sur.

Le perdono a él que sabe tanto

lo que ignora con odio de nosotros.

El ejército ocupa la nación.

Los obreros están lejos de todo.

No hay trabajo. Los pájaros han muerto.

Si hay algo que me hace bien es el otoño,

el resplandor tranquilo de los árboles,

el color de sus días, sus crepúsculos.

Esas grandes estrellas que palpitan

son las mismas que contemplaba Martín Fierro.

Patria, no tengo nombre ni ciudad,

huyo de la familia y de la muerte.

Acá tenés mi rostro y mis rodillas,

levántame del suelo hasta tu boca. (pág. 42)

SOBRE EL ESCRIBIR

No digas que estás agotado. NO es así.

Tú anhelo de vivir es tan ardiente

como el del primer día de la Creación.

Pero sufres de un mal, el de saber

que esencialmente ya fue todo sentido,

ha sido todo pensado, todo dicho,

y lo que hagas carece de importancia,

porque de alguna manera el fin del mundo

aquí en Buenos Aires ya ha sucedido.

Si hay tantos libros en los anaqueles

¿ por qué entonces no dejas de escribir ?.

No imitas, es verdad, más convengamos:

no eres original en lo que escribes.

Repites conmovido un gesto inmemorial.

Pero si lo consideras fríamente

advertirás cierta monotonía en la cadencia

de la gota de espíritu que cae

sobre la hoja en blanco.

Y si es cierto también que de ese modo

madre naturaleza te confirma,

con cruel obstinación, áridamente,

-fiel a las reglas del juego- te sitúa

ante la inminencia de un hecho único, inaudito,

que luego ella posterga una vez más.

La diversidad de lo mismo te anonada,

el peso de los números te dobla.

Y en otro tiempo, con otra voz, en las alturas,

los maestros cantores resplandecen. ( pág. 151.)

BAJO CONTINUO

Cómo quien busca tanteando bajo el agua,

escribo únicamente de mañana

y sólo cuando los torbellinos de luz

de esa parte del día me dan tregua.

Pero no entiendo, nada, nada.

No digo de la mitad de lo que siento.

Palabras, como en la calle un pan mojado

que pisa la gente al caminar. Cuando nací

tal vez traía un mensaje para el mundo

y como un hombre distraído lo olvidé;

en la cruz de "lo ya dicho y lo indecible"

soy el clavo, el martillo y lo clavado.

Silencio. Soledad. Y algunos libros

escritos para el polvo y las polillas.

Antes me asombraba de ser, de haber nacido,

hoy me asombro de no estar muerto todavía. ( pág. 181.)

HUGO CAAMAÑO O LA ALTURA DE LOS HECHOS

2009-12-13T11:26:00.000-08:00

"Preparativos. Las virtudes de la prosa: verdad, desnudez, economía, eficacia, fijadas como meta del poema: verdad, desnudez, economía, eficacia. La peculiar autenticidad de la buena prosa aligerando de divagaciones cualquier proyecto de poema, recordándonos indirectamente que el poema es, además de un objeto, una experiencia moral".

Alberto Girri, poeta argentino (1919-1991).

De "Diario de un libro"- 1972- Obra poética III, Corregidor (1980).

Uno sabe cuando está a punto de escribir sobre alguien que hay un valor en ese autor que no es posible definir. Si desde un principio uno considera esta suerte y le advierte al lector que no espere una lectura sagaz ni exenta de compromiso, es necesario que el lector lea un poco al autor en cuestión. No se trata de un modo de discernir la poesía sino de promoverla.

La presencia de este hombre, hoy aquí, se reduce a cuestiones muy simples: es un nombre que no se repite. Tampoco vamos a reducir al signo de lo novísimo como una cualidad necesaria para ser tenido en cuenta. Hugo Caamaño es cordobés, nace en 1923. Vive en Buenos Aires o lo intenta como se deja entrever, en sus textos. De las noticias que no llegan queda esta antología editada por Alción en 2007. De esta edición son todos los poemas citados.

Haber nacido en 1923 y publicar desde 1953 deja un recorrido bastante amplio para considerar en la historia de la poesía argentina. (Ya lo sé, muchos dicen que tal historia no existe pero aquí hay un autor que dice ser argentino y escribe poemas y hace proposiciones.)

En términos estilísticos, palabreja, podría situarse a Caamaño en la vertiente de la poesía social o política; aquí mismo no quisiera incomodar a nadie con anacronismos pero bien vale recordar que esta clasificación, asociación o acercamiento, es un desprendimiento de las vanguardias. Los temas (la historia; la política; la ciudad, como espacio de alienación; La crítica al consumismo; al sistema social) lo definirían pero leer un poema donde el azar es un ejercicio lírico que confía en lo que dice como en lo que descubre nos acerca hacia una mirada excéntrica de las cosas. Esta "desubicación" está dada esencialmente por el trabajo con la palabra: su lengua poética, las palabras que elige, atraviesan el espacio de las convenciones.

No hay nada de impersonal en Caamaño. Sabe algunas cosas, intuye otras pero no deja de percibir que hay un orden. La historia, para estos corazones, aun es un lugar habitado por lo descifrable.

Al no haber temas ni palabras poéticas (otra resolución de las vanguardias) esto quiere decir que todo es materia poética y la palabra, allí, podría recuperar su dimensión de establecer vínculos. El poema no es solo lo que dice sino aquello que no dice, que no puede alcanzar. Esta conciencia de los límites hace de la tarea de escribir un problema del origen y el sentido, de lenguaje y propone, Caamaño, una superación de las contradicciones ejerciendo el oficio del testimonio. "No soy un dios. Pero habitar esos departamentos de un ambiente, en un décimo piso;... sobrevivir en la resonancia de las calles de una ciudad casi infinita, donde la primera condición de existencia es el hambre de posesión de objetos y el odio por lo abstracto... no deja de ser un milagro semanalmente renovado del que soy responsable, que debo anotar además, y, si es posible, publicar." (pág. 215) Aquí lo social y su faceta más intrínseca, lo político - las condiciones que determinan nuestras maneras de relacionarnos y convivir-, no es solo un juego de palabras que discrimine las culpas. Estos poemas confirman que el tema no es sólo una variable del poema, ni el fondo es un valor estético, estático.

La originalidad, madre de los condicionamientos, no es un lugar que persiga.

No nos equivoquemos con Caamaño, él es un desengañado. Cree en pocas cosas. La poesía lo mantiene a flote porque es un espacio que aún le brinda aquello que las instituciones mutilan: la libertad de acción. Esta "materialización espiritual" que se acerca al desapego, es la razón más profunda que uno puede verificar en sus textos. Esta libertad pelea en cada margen del poema contra la abulia, el escepticismo, la derrota, la finitud, lo paradójico, las contradicciones. De esta lucha, sus consecuencias, hace Caamaño, sus poemas.

Caamaño es contemporáneo porque su humor - es decir los arrestos "espirituales" que se filtran en sus textos - usa la ironía, el desprejuicio gramatical (la prosodia), lo paródico de las convenciones, la turbia confianza en la razón y sus helechos - la acumulación de bienes, el saber científico, el progreso tecnológico- como herramientas para superar una materia que es difícil de atravesar con los datos que están dispersos o quedan abandonados.

En toda su obra pueden encontrarse interlocutores que el bate considera válidos: La Poesía, La Historia, El Pueblo, El hombre y una insistencia que desafía las clasificaciones: La Idea de dios (también lo escribe en ocasiones con mayúscula). Estas ideas-fuerzas lo seducen y sublevan, lo apartan y recogen. Lo acercan a las diferencias que no pueden disimular los artificios del privilegio.

Lo que un poeta sabe es que siempre llega tarde: la cosa ya es, los hechos ya ocurrieron. Aquí se trastoca aquella afirmación Rimbaudiana de la videncia o mejor dicho se ajusta: no es la capacidad de saber lo que ocurrirá sino la tenacidad de anotar lo que nos está ocurriendo.

"... cada vez la escritura del poema se presenta como un desafío, un azar, ¿seré capaz? No podría empezarlo un poco al tanteo si no me sostuvieran de atrás los que ya tengo escritos, debido a que la violencia del sentimiento en un sentido me inmoviliza y en otro me dispersa."(pág. 199.)

Ceferino Lisboa.